Acha que entende das coisas.
Tão antiga...
empoeirada...
em alguma gaveta guardada.
Saiu e quer se aparecer...
um cisco de pequenaem meio ao pó...
E desejosa de dar dó.
Quer crescer...
vê se pode...
até escrever...
Vou limpar tudo,
a poeira...
e dar-lhe caneta e papel...
eu prometo.
Vai ver esta alma metida
só queira escrever um soneto.
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Olá querido amigo...deixe aqui sua impressão...sobre a minha impressão das coisas...obrigada...